ARET’’A PORTA

Nu pucurillo fatto a ffiglio ‘e ‘ntrocchia,
‘nfilavo ll’uocchie dint’’e mmascature;
n’haggio acchiappate paccare e ccarocchie
pe’’stu difetto mio, ma che turture.

Facevo comme fanno ‘e llacertelle,
cercavo ‘e ‘nfilà’’a capa ‘int’’o pertuso;
speravo ‘e nce truvà quaccosa ‘e bbello
areto a ttutte chelli pporte ‘nchiuse.

Io pe’ natura songo traseticcio,
tengo ‘o stesso difetto ‘e San Tummaso;
nun è ‘na malatìa, nun è capriccio,
ma addò nce metto ll’uocchie, mett’’o naso.

Che nce haggia fa si tengo ‘a capa tosta,
si m’è rrimasto ‘o sghizzo d’’a scuperta;
mo m’addimanno si ‘sta vita nosta,
nun era quacche porta ca s’è aperta.

Sarrà scemenza, ma chisà si è overo,
saccio sultanto ch’è pputenza ‘e Dio;
cert’è ca corro areto a ‘stu mistero
senza sapé nemmeno chi songh’io.

Io songo fatt’’e carne, eh sissignore!
Se dice doppo ‘a cennere, cchiù niente...
Nun so’ cunvinto, no, ca tant’ammore,
scumpararrà cu ‘na sciusciata ‘e viento.

Me veco annanze a’ nu purtone antico,
addò chi passa nun po' cchiù turnà;
io primma ‘nfilo ll’uocchie e ppo’ ve dico...
Ca ‘a vita nosta nun fernesce ccà.